O mito e o metal: o que cabe entre dois pneus?

Há uma certa ditadura na estética. Quando se fala em cidades, em boémia urbana ou em slow reading sobre duas rodas, o mundo aponta quase por reflexo para as curvas de metal prensado vindas de Itália. A Vespa deixou de ser um veículo para se tornar um adjetivo. Mas a pergunta que me assalta, enquanto sinto a vibração discreta da minha Honda Vision nas ruas de Braga, é mais profunda: terá a Vespa o monopólio da poesia?

A Vespa evoca um estilo de vida porque o cinema e a publicidade assim o ditaram. É uma beleza que nos é imposta de fora para dentro. Mas existe uma outra forma de evocação — aquela que nasce do asfalto, da fiabilidade e da invisibilidade.

A minha Honda não é italiana, é japonesa. Não tem o peso do Dolce Vita, mas tem a leveza do modernismo funcional. Se a Vespa é uma ópera num teatro antigo, a Vision é um solo de jazz num clube discreto: não grita por atenção, mas transforma o ambiente de quem sabe ouvir.

Qualquer scooter pode evocar o que uma Vespa evoca? No papel, talvez não. O marketing dirá que falta a “herança”. Mas na prática, na vida que acontece entre um semáforo e uma livraria, a resposta é um sim absoluto. A evocação não está na marca gravada no quadro, mas na disponibilidade para o olhar.

Quando percorro o centro histórico, a minha Honda não é apenas uma máquina de transporte; é o meu “caderno de sensações”. Ela permite-me a mesma liberdade, a mesma pausa para sentir o mundo, a mesma elegância de quem não tem pressa. A diferença é que, na Vision, essa poesia é desprovida de artifício. É uma beleza que não precisa de um poster de cinema para ser validada.

Afinal, a liberdade não tem nacionalidade. E a alma de uma scooter não vem da fábrica de Pontedera ou de Kumamoto — vem da forma como quem a conduz decide habitar a cidade.